Натянут лук Садового кольца –
летит стрелой ночная Пироговка.
Пришёл июнь – я счастлив до конца,
в пришельце ничего от пришлеца,
за подозренья попросту неловко.
Так я люблю? И может быть – любим?
Язычник жив, но сброшены кумиры.
Богач – скупец. Счастливец – нелюдим.
Кого-то все пути приводят в Рим,
ну а меня – к окну твоей квартиры.
Как непохож неспешный мой порыв
на взрыв юнца, на старческое тленье,
на бред любовных песен, на наплыв
в кино, где чувство – движущий мотив…
На это вот, увы, стихотворенье…
