Наступает неделя, когда умирают снега.
В пышных дебрях отеля, куда не ступала нога человека,
а только — подошвы вельможных особ,
музыкальные лифты летают в режиме нон-стоп.
Убеждая швейцара, бубнит проститутка в манто.
Он из-под окуляров находит в ней что-то не то —
видно, тянет она для владельца такого поста
только «на три звезды», а не то так и «на три креста»…
Это город, которому имя одно — Вавилон.
Лед размолот — торчит из ручья, как гнилой поролон.
Колесницы летят, обдавая фонтанами брызг.
И наглеет светило, кривое и пьяное вдрызг.
Снег одежду марает. Ночами трещат дерева.
Снег всегда умирает сражаясь — не то что листва.
И в холодных ручьях унося на февраль компромат,
притворяясь самим февралем, начинается март.
