Старушки, старички, юнцы смурные
и синь и краснь цветов кладут
на холмики и робко, как впервые,
как куклы, перед смертью предстают.
О, сколько страха и вины в тенях склонённых,
что за кустами чёрными стоят.
В осеннем ветре плачи нерождённых,
огни свечей блуждают у оград.
Здесь слышится любовный вздох в левкоях,
с ребёнком тлеет мать под бугорком.
Как иллюзорны здесь живые, коих
вечерний ветер разбросал кругом.
Их жизни путаны, пути незрячи.
Утишь, о Боже, смертных мук нарост
и женские, без упованья плачи.
А одинокие бредут средь тихих звёзд.
