Упадает год за годом
Тёмный дождь грибной,
И уйдёт с его уходом
То, что было мной.
Было мной, когда был молод,
Жизни ждал иной,
Летом каждый день был золот,
Трепетен — весной.
Каждый день в жилище тесном,
С нищетой, с нытьём,
Я о подвиге словесном
Грезил, — о своём.
Вот прошёл, едва родился,
Я свой путь земной, —
И ушёл: так прекратился
Дождь грибной.
