Враг отступал поспешно и постыдно.
Страдала спесь потрепанных господ.
Какой конфуз: бунтующее быдло,
Дикарский сброд – о, боже! – верх берет!..
А где-то улыбался Тухачевский:
– «Дикарский сброд»?
Мерси! Не ожидал! –
И, в горнице задернув занавески,
Щекой к послушной скрипке припадал.
И над избой, каленой от мороза,
Над штаб-квартирой сабельных полков
Бравурные стаккато Берлиоза
Из-под смычка рвались до облаков.
Свинцовый цокот, посвисты ночные
Перебивал чарующий мотив
И чутко замирали часовые
И слушали, дыханье затаив.
