Ветер, белый голос шепчет у виска хмельного;
истлевшая тропа. Долгий звон вечерних колоколов
тонет в тине пруда,
и над ним сникают жёлтые цветы осени,
мелькают безумноликие
летучие мыши.
Родина! Зоревая розовость гор! Покой! Яснота!
Крик коршуна! Одиноко темнеет небо,
никнет от усталости белое чело на лесную опушку.
Встаёт из мрачных ущелий ночь.
Проснувшись, подсолнухи по-детски обступают спящего.
