Часто я слышу
твои шаги в переулке.
В поблёкшем саду
синева твоей тени.
В сумеречной беседке
задумчиво пью вино.
Капля крови
с твоего виска
потонула в певучем стекле
бесконечной тоски.
Листву продувает
белый ветер созвездий.
Претерпевает все смерти
бледный ночной человек.
Твой пурпурный рот —
моя болящая рана.
Спрошу, как дикарь, у зелёных
еловых холмов и преданий
отчего края,
позабытого нами давно:
Кто мы? Синие плачи
мшистого родника в лесу,
где по весне потаённо
благоухают фиалки.
Мирная деревня под солнцем,
что некогда оберегала
младенчество нашего рода;
угасающие ныне в закате —
холме белые внуки,
мы видим во сне ужасы
нашей ночной крови,
тени в каменном городе — мы.
