На студёном берегу на морском –
Полоса сухого снега с песком.
То ли будет, то ли нет ледостав –
Для зимы ещё не писан устав.
В светлом небе три сосновых ствола –
Буйна медь на тихом фоне стекла.
И стучит какой-то лишний мотор.
И лежит необъяснимый простор.
И не кажется уже ничего.
Чего нет ещё – не будет того.
Да об этом ли, по совести, речь?
Кабы то, что есть, подольше сберечь…
Ибо кто я, если вдруг предпочту
Сущей прелести – пустую мечту?
Что за рабство – ничего не ценя,
Ждать в приёмной у грядущего дня!
Чего нет ещё – не будет уже.
Есть лишь отсвет – на цветном вираже.
Есть две строчки – обещанье само.
Есть из дома бытовое письмо…
И над маревом вселенской воды
Птицы чертят неземные ходы.
И не сразу молвишь слово, не вдруг,
И к рыданью приближается звук.
И глядишь вдогонку птицам морским,
Ошарашен горьким счастьем людским:
Ничего в нём ни разъять, ни связать –
Жалко, некому спасибо сказать…
