Бог весть, из чего вы сотканы,
Вам этот век под стать.
Воители!.. А все-таки,
А все-таки будут отроки,
Как встарь, при луне мечтать.
И вздрагивать от музыки, —
От знойных наплывов тьмы,
И тайно водиться с музами,
И бредить, как бредили мы.
Для них-то, для этих правнуков, —
Для тех, с кем не свижусь я,
Вот эта моя бесправная,
Бесприютная песня моя.
