Кончается безумное столетье.
Горят смола позора и елей.
Что остается? Тучи на рассвете,
и то ли броневик, то ль мавзолей.
Но что кричать о Родине своей
измученной? Сгорели наши клети.
Пора садить деревья на планете,
где Русь была – любой свечи белей.
Горят знамен переходящих тонны.
Валяются графины, мегафоны.
И кажется, за мглистою верстой
стоят, взмахнувши бледными руками,
и смотрят, смотрят мокрыми глазами
на нас Радищев, Пушкин и Толстой…
