Неправда, это всё неправда,
Не высохла, не заросла,
Она течёт, моя Непрядва,
Как шесть веков назад текла.
Когда над нею, меч сжимая,
Стоял Димитрий и смотрел,
Как движутся полки Мамая
Под непрерывный посвист стрел…
Здесь были и другие реки,
Но где же их живая синь?
Они повысохли навеки,
И не воскреснуть им.
Аминь!
Их именам не повториться,
Им не вернуть былой почёт…
А Дон по-прежнему струится,
А вот Непрядва всё течёт.
Она, конечно, стала уже,
И глубина её не та.
Но и доселе воду кружат
Её святые омута.
Видать, не только ливни-грозы,
Ручьи и талые снега —
Её питали пот и слёзы,
И наша кровь, и кровь врага.
Она не станет полноводней.
Но вот и я над ней стою
И сам прошу:
«Прими сегодня
Ещё одну слезу.
Мою…»
