Два месяца почти прошло,
Как я, свободный и досужный,
С душой, настроенной светло,
Весь погрузился в мир содружный,
В неистощимый книжный мир.
Какой великолепный пир!
Поэтов жизнеописанья,
Поэмы, повести, стихи,
Народов грозные грехи
И византийские сказанья —
Всё развернулось предо мной
То в новых книгах, то в старинных,
И, дней не замечая длинных,
Весь напитавшись стариной,
Мой ум сопоставлял известья,
Любовно посещал поместья
Поэтов Пушкинской поры,
Гостил в Петраркином Воклюзе
И с Велисарием в союзе
Мечом переносил дары:
Трофеи -Кесарю к престолу,
Народам — Кесарев закон.
Мой дух забыл дорогу долу,
Дух позабыл, что всюду — склон.
Так мне жилось, и пробужденье
Я знал одно — в письме от вас,
Но пробуждение на час —
И новый сон… и сновиденье
Несло мое воображенье
К простору тех далеких мест,
Где неизменно на дозоре
Невидимый Софии крест,
Где плещет Мраморное Море.
Там вы! Но вы не только там!
Спасибо, что моим мечтам
Вы дали следовать за вами
По Олимпийским высотам,
Натешить синими цветами
Мой взор, а в легкие вобрать
Холодный редкий воздух горный,
Потом в Никею путь не торный…
В пути пришлось заночевать —
И белоснежная кровать…
И с ледяной водой кувшины,
Чеканенные мудрено…
Никея! Нет, такой картины
И в снах я не видал давно:
Проходит время, всё мешая,
И деревушка небольшая,
Вся в зелени, защищена
Неколебимыми стенами
И башнями окружена
И триумфальными вратами;
Юстинианов акведук,
Несомый арок чередою,
Журчит прозрачною водою
И гулко слышен каждый стук —
Так тихо в воздухе каленом…
А тут же, в озере зеленом
Степенно буйволы стоят
И грузно из воды выходят,
И лбами низкими поводят,
И важно на стены глядят…
Но, видно, сон был слишком долог…
И я томиться стал во сне;
Как будто бы какой-то полог,
Густой, мешал, свисая, мне.
Уж я не находил покою
В моей излюбленной тиши,
Необъяснимою тоскою
Вдруг обернулся сон души…
Так день прошел, другой, покуда
Не стал я различать в тоске
Каких-то веяний оттуда,
Где звуки зреют вдалеке,
Где роются ключи в песке…
Очнулся — прорвана запруда!
Я в разлитой плыву реке!
Уж больше бодрствовать не может
Дух человека, как тогда,
Когда предчувствие труда
И творчества его встревожит:
И что ж я вспомнил в этот миг?
Да то же, что во сне я видел:
Я вспомнил вас, а груду книг
Пренебрежением обидел:
Их отодвинув, я нишу
Вам стихотворное посланье,
Пишу и глубоко дышу,
Унять стараюсь щек пыланье
Холодной левою рукой,
Забыв тоску, забыв покой!
И без существенных изъятий
Вся повесть лета моего,
Моих мечтаний и занятий,
Моих надежд — важней всего —
В стихи ложится торопливо.
Мне мил стихов певучий звук,
Слагаемых неприхотливо
Для ваших благосклонных рук.
Я радуюсь, что те минуты
Вам, милый друг, посвящены,
Когда едва отметены
Души разорванные путы
И дали, наконец, ясны;
И добрый знак я вижу в этом:
Пройдет разлука вместе с летом —
А осень как не далека —
Затянут солнце облака,
И в тихом Павловске мы будем
Друг другу повести читать,
Похвалим это, то осудим,
И разговорами мечтать
Мы будем помогать друг другу,
Верхом изъездим всю округу,
Не раз помокнем под дождем
И так событий подождем.
И верится, что вашим сердцем,
Как ни было б судьбой оно
Взволновано, потрясено,
Я буду признан одноверцем.
И гордость я поставлю в том,
Что впрямь счастливые мгновенья
Я вам доставлю — а потом
Воспоминаний упоенья.
