Домом пахнет от печурки красной,
Из открытой дверцы – добрый свет.
Чисто, мягко, тихо… Всё напрасно.
Ни черта ему покоя нет.
Он ещё кипит в угаре боя,
Немца ищет воспалённый взгляд.
И в лубок закованной рукою
Держит он незримый автомат.
Загремит в печурке сук сосновый,
Ветка треснет, пламя загудит, —
А сержанту кажется, что снова
Он идёт в атаку впереди.
И брезент санротовской палатки
На ветру трещит, как пулемёт, —
А сержант хрипит: «Пора, ребятки.
Через ров, одним броском, вперёд!»
Вот сестрица лоб ему рукою
Гладит, и баюкает как мать…
Отойди, оставь его в покое,
Не мешай сержанту воевать.
Если б в этот миг слетать могла ты
За реку, где бой кипит у рва, —
Увидала б, что его солдаты
Выполняют все его слова.
