Была прелестная пора…
Цвели фиалки. Птицы пели.
Звенели чище серебра
Ручьи во вкусе Боттичелли.
Блестели лужи. И лучи
Врывались в щели и в простенки.
Кружились первые грачи,
Как на картинах Ярошенки.
И расцвели в какой-то срок
И лес, и роща, и поляна.
И плыл над рощицей дымок,
Как на картинах Левитана.
И все сияло, и вокруг
Таким дышало ароматом,
Что каждый встречный был нам друг,
А поперечный был нам братом.
И шел такой от братьев дух,
И столько этих братьев было,
Что мы уж спрашивали вслух:
А где же братская могила?-
Чтоб уложить их всех туда,
И чтоб над ними птицы пели,
И с синих гор неслась вода,
Как на картинах Боттичелли.
