Уже обрызганная кровью,
Упала роза на гранит.
Уже последнею любовью
Пылают астры. Сад молчит.
Он отшумел. Он умирает.
Дом заколочен. В доме тьма.
И у балкона ветр играет
Обрывком женского письма.
И, чуя гибели предтечу,
Сентябрьский тлен и смертный прах,
Тревожно ласточки щебечут
На телеграфных проводах.
А сад в бреду. Он умирает.
Дом заколочен. В доме тьма.
И ветер злится и играет
Обрывком женского письма.
