Мне ли думать о титулах гения?
Но,
в избытке безумной отваги,
Я рифмую свои наблюдения
На оберточной грубой бумаге,
Где не кану в объятиях конника
И не стану, как Лиза, топиться, —
Ибо это не сказка, а хроника,
Бесприкрасная речь летописца.
…Я страдала порой от бессилия
Написать про мерцанье колодца
Или спеть, что грачи —
как флотилия
Потерпевшего крах полководца!
Не моя это сила — метафора.
Я люблю простоту и загадку
Переулка, читаленки, тамбура
И хвоста в овощную палатку.
Вот — мой век и моя биография.
Вот — моя стихотворная школа…
О, не знай ни вранья, ни тщеславия,
Нагота городского глагола!
