Меня не любили вещи —
Терялись, мялись, ползли…
И будни были зловещи.
Но —
словно из-под земли —
Выныривал бедный праздник,
Не живший в календаре, —
Хлопушка, свистулька, пряник,
Прозрение на заре!
И —
было плевать на эту
(Вещи — труха) труху…
Спасибо звезде, рассвету,
Придворному их поэту —
Орущему петуху!
