Стенают в битвах
сонмы отлетевших душ.
Их отпевают
только плакальщики-старцы
Над полосой заката
сплотились толпы туч.
Неудержимый снег
кружит в метельном танце.
В углу горлянка-тыква…
нет зелена вина *.
В печурке тлеют угли…
да греет ли она?
Давно вдали от мира,
и нет вестей совсем,
Тоскую за письмом…
кому пишу, зачем?
Отзывы к стихотворению:
0 комментариев
новее