Лес не прошумит уже ни жалоб, ни хвалы:
Штабелями сложены безрукие стволы.
Устланный бесшумными и мягкими как пух
Белыми опилками, песок горяч и сух.
Долго я любуюсь, как из мёртвого ствола
Медленно, чуть видимо является смола,
Мёда благовоннее и ярче янтаря,
Жёлтая, как тёплая июльская заря,
Каплю останавливает ринувшийся зной,
Всю её подергивая легкой белизной.
Если бы такой же непорочной, как смола,
Кровь моя густая, беспокойная была:
Как мне было б радостно лелеять этот сок!
Как мне было б горестно пролить его в песок!
