Гале Полиди
На Собачьем пруду Жемчуговой высокая тень.
На Оленьих прудах голоса соколиной охоты.
Ангел мой, проржавевшим крылом «мерседес» не задень –
разорят, разорвут, доведут до предсмертной икоты.
Не умеют империи гибнуть, как гибнут цари
и дома, и деревья: без гноя, чумы и безумья.
Ангел мой, в этом баре танцуют, но брось – не смотри:
вспомни жест Саломеи – была ведь такая плясунья.
Нет двух разных исходов, как нет двух похожих начал.
Но империи гибнут особенно. Впрочем, не надо…
Этот яузский ветер кривые стволы раскачал,
чтоб одно доказать: далеко ещё до листопада.
От него далеко до Покрова. А там далеко
до крещенских морозов. А там далеко до капели.
Так вздохни же поглубже, мой ангел, дышать так легко,
даже если мы, всюду спеша, никуда не успели.
