Что делать нам с убитостью равнин,
С протяжным голодом их чуда?
Ведь то, что мы открытостью в них мним,
Мы сами видим, засыпая, зрим,
И все растет вопрос: куда они, откуда
И не ползет ли медленно по ним
Тот, о котором мы во сне кричим,-
Народов будущих Иуда?
- Следующий стих → Осип Мандельштам — Черты лица искажены
- Предыдущий стих → Осип Мандельштам — Что музыка нежных
(1 оценок, среднее: 5,00 из 5)Отзывы к стихотворению:
0 комментариев