Там где явишься ты на страницы романа,
я целую, замирая, страницы книги
и на сердце как давит что-то
и слезы просятся потечь из глаз…
Милая! Милая… Страшною скорбью
часто сжимается бедное сердце…
Ты идеал и на свете не встречу
я тебя, нет повторений нет в мире…
Для чего ж тогда жить… С беспрерывной тоскою
я читаю всё те же страницы
и скорблю, что художник умер раньше,
чем успел выполнить свой замысел…
Дальше ты должна была первою стать…
Я поэт — понимаю поэтов…
Я томлюсь безвозвратной тоской…
Оживи… Если б встретил тебя я…
