(2-я редакция)
В доме нет никого; только осень;
соната лунного света
и пробужденье в уже предрассветном лесу.
А тебе всё грезится белый лик человека,
далёкого от суеты;
и уже над сноявью нежно склоняется зелёная ветка,
крест и вечер;
обнимают поющего пурпурные руки его звезды,
что встаёт над пустынном окном.
И вздрагивает в темноте чужеродец,
когда тихо поднимает веки над мирской суетой —
как она далеко; за стеной — серебряный голос ветра.
