Как дует ветер! Затухая,
поют зелёные огни,
забыл про праздничные дни,
зал, в лунном свете утопая.
Портреты предков умилённы,
как тени из небытия,
пространство затхло от гнилья,
в круг собираются вороны.
Из-под окаменевшей маски
глядятся чувства прошлых дней
всё искажённей и больней —
заброшенно и без огласки.
И аромат садов унылый
к распаду ласково приник,
как тихий и дрожащий вскрик
над свежевырытой могилой.
