По осеннему саду влечётся чернеющий шаг
за яркой луной,
Сникает к стылой стене безысходная ночь.
О, терновый час тоски.
Мерцает серебряно в сумерках комнаты
свеча одинокого,
умирает, когда мысль о тёмном гнетёт,
и над бренным склоняется каменное чело,
хмелея от вина и ночных созвучий.
Вечно влечётся слух
к нежным плачам дрозда в кустах бузины.
Тёмный час молитвы. О чём ты,
одинокая флейта,
стынущий лоб, склонённый над мраком времён.
