Два золотых ствола
в кривом разоре сада…
Меж ними ты прошла –
прошли любовь, досада.
А что осталось? Блажь
скворца,
цветной витраж
крыльца…
Нет им конца
и, стало быть, не надо…
Нет, ангел не трубит,
и время живо, живо!
Вчерашний страстный быт
уже скрижаль архива.
Где годы тех смешных одежд
и тех смешных
надежд?
И город Пешт?
И Буда у обрыва?
Но что я лгу? Что вру?
Что корчу святотатца?
С пушинкой на ветру
в Серебряном Бору
и то не смог расстаться!
Не то, чтобы умом
не скор –
в себе самом
есть спор:
он – до сих пор,
до гроба, может статься…
Два золотых ствола,
чужих московским кущам…
Минувшего пчела
жужжит ли и в грядущем?
Прошло – и никаких
гвоздей,
и никаких вестей.
Я – богатей:
есть мёд в миру цветущем!
Что было, то ушло,
особенно не мучась:
тот май, его тепло,
стволы. А наша участь –
понять, что жизнь без них –
зола…
Два золотых ствола…
Вот кабала!
Вот плата за живучесть!
