Если б смерть была мне мать родная,
Как больное, жалкое дитя,
На ее груди заснул бы я
И, о злобах дня позабывая,
О самом себе забыл бы я.
Но она — не мать, она — чужая,
Грубо мстит тому, кто смеет жить,
Мыслить и мучительно любить,
И, покровы с вечности срывая,
Не дает нам прошлое забыть.
(6 оценок, среднее: 4,33 из 5)
Круто!!! В этом произведении вся суть нашей жизни… Очень понравилось!!! Алексей Баталов 4. Дом Поэта.