Небо заалело.
В городе, как в зале,
гулко.
Но аллеи,
видимо, озябли.
Приклонили кроны
к снегу-олову,
жалуются громко:
– Холодно, холодно.
Уж такая стужа
справа и слева,
в мире – стужа! –
тужат
дубовые аллеи.
Эх вы, плаксы, плаксы,
вы,
дубы-варяги!
Не точите лясы.
Я вас уверяю:
кажется вам,
будто
ни крупицы солнца.
Будет май.
И будет
Солнечная Зона,
Солнечное Лето,
Солнечная Эра!
Слушают аллеи.
Верят
и не верят.
