С невысокого холма,
Голос мой высокий, взвейся!
Я сама, сама, сама
Все запутала донельзя.
По-над полем ячменя
Крик несется, полыхая:
— Отвернитесь от меня,
Потому что я плохая!
…Отвернулись.
— Вы куда?
Не оставлю вас в покое.
Ну, скажите: ‘Ерунда’,
Или — ‘Горе не беда’,
Или что-нибудь такое…
