Туча кружево в роще связала,
Закурился пахучий туман.
Еду грязной дорогой с вокзала
Вдалеке от родимых полян.
Лес застыл без печали и шума,
Виснет темь, как платок, за сосной.
Сердце гложет плакучая дума…
Ой, не весел ты, край мой родной.
Пригорюнились девушки-ели,
И поет мой ямщик на-умяк:
«Я умру на тюремной постели,
Похоронят меня кое-как».
Просто, чтобы написать отзыв надо душу перелопатить. А это всегда тяжело. Здесь же не только грусть. Очень глубоко.
О, сколько теплоты и любви в этой лёгкой грусти
И так жаль, что оно осталось без отзывов. Алексей Баталов 4. Дом Поэта.