Есть тревожное нечто
В летнем ветре ночном.
Но о чем все же речь-то?
Да о нем, о степном.
То ли веет прохладой,
То ли пыльной травой,
То ль враждует с пощадой,
То ль пытает: “Живой?”
Здесь он предков покоит,
Отдыхает в песке,
Почему же он воет
На чужом языке?
Как песок я развеюсь?
В темноте затаюсь?
Нет, на них не надеюсь,
Я еще поборюсь.
Мне к чужим — не дорога,
Свой не ждет своего.
Лишь ковыль мне подмога,
С ветром, степью родство.
