Я прочел сохраненные честью и чудом листы —
арестанта записки:
«В этом мире несчастливы
только глупцы и скоты», —
вот завет декабристский.
Я пройду по земле,
как проходит волна по песку,
поглотив свою скорость.
Сам довлея себе, я себя самого извлеку,
сам в себе я сокроюсь.
Мне, кто внемлет владыке времен,
различать недосуг —
где потомки, где предки.
Может быть, я умру хорошо, и убьют меня вдруг
посредине запретки.
