Почтенный бук, гордился ты
Своим шатром великолепным,
Но казнь с холодной высоты
Нисходит к листьям раболепным.
И, призванная вороньём,
Зима кору с тебя сдирает,
В костре разметанном твоем
Могильный ветер замирает.
Не пристанью для вечных звезд
Пустою башнею дозорной
Стоишь, и среди редких гнезд
Мой взор блуждает беспризорный.
Сквозь стекла лживые смотрю
На мох, где были семьи птичьи,
И поверяю декабрю
Надежд безвыходных величье.
Но знай, декабрьский тусклый свет,
Снедая собственную скуку,
Меня не убедишь ты нет!
«Верховному» не верить буку.
О Франция, ужель пора
Прекрасному лежать в могиле?
Еще с ветвей нагих ветра
Гнездо последнее не сбили!
Придет весна, и воспоют
Дрозды осанну дням священным:
В листве зеленой твой приют,
Язык, спасенный под Верденом!
