Это утро наполнилось бурей
в сердце нашего лета.
Как белые платочки расставанья ходят тучи,
их вытрясают подвижные руки ветра.
Неисчислимое сердце ветра
бьётся над нашим любовным молчанием.
Гудящее в чаще деревьев оркестром небесным
как будто язык полный песен и пушек ворчанья.
Ветер, что в быстром набеге уносит листву
и отклоняет с пути перелётные клинья.
Ветер, что сметает её в без пены волну,
без веса матерью, огня наклонную линью.
Разбивается и тонет поцелуев её целый ворох,
атакованный в воротах этого ветра лета.
