Помню, помню, как, когда я бегала по спекулянтам
И сновала по грязным базарам,
Часто сердце мое горело пожаром
От наплыва образов, рифм и еще чего-то,
Что называют талантом.
Только себе в те жуткие дни я
Не отдавала отчета,
Что это его агония.
Это было в России, моей отчизне,
В городском оголтелом шуме,
И талант мой рыдал, что он жив, полон жизни,
Но что он умирает! И умер.
И как от умершего остаются лишь кости,
Так от него остались лишь такие крики
Не певучие, не стройные. Дикие!
… Прочли и бросьте.
