С той немыслимой поры
Годы рысью пробежали…
Отпылали те костры,
У которых мы лежали.
И окоп, спасавший нас,
Но израненный врагами,
Засыпало сорок раз
То листвою, то снегами.
От берёз ему светло,
Благодарен он берёзам.
Ведь его и солнцем жгло,
И тиранило морозом.
Размывало силой вод,
Прорывавшихся с болотца…
Только он ещё живёт —
Не сдаётся, не сдаётся!
Он ещё живёт войной,
Той великой и проклятой,
Как на память вырыт мной
Малой шанцевой лопатой.
