В голове моей играет
духовой оркестр,
дирижёр трубу ругает:
– Что же ты не в такт?
А трубач о соло грезит,
не несёт свой крест,
в общий хор никак не влезет,
дует просто так.
Дирижёр ломает палочку
в мелкую щепу,
голове моей задымленной
не прижать щеку
к теплой меди, в забегаловку –
нет, не забежать,
и колючей рифме вздыбленной
на складу лежать.
