Запахло мокрой прелой хвоей,
и мхом, и морем – не понять.
Порог родильного покоя.
Земля в апреле – та же мать.
Набухли зерна в теплом чреве,
и прорастают, чуть шурша,
из лопнувших семян деревья…
и плач мальчонки-малыша.
Отзывы к стихотворению:
0 комментариев
новее