Снег идет,
прямой, отвесный,
в рот возьмешь — пушистый,
пресный,
в пышных хлопьях с высоты,
чуть похожий на цветы.
Снег идет
такой богатый,
плавный, крупный
над Арбатом,
над притихшей белой Бронной…
Так гляжу на мир влюбленно,
будто только в первый раз
получила чудо глаз
или глаз должна лишиться…
Русская зима творится.
