Когда проснешься среди ночи,
охватит ужас и тревога.
Что, ночь-цыганка, напророчишь —
сума, тюрьма или дорога?
Что позади? Одни потери.
А впереди — темно, туманно.
Легко ль надеяться и верить?
Погиб отец, погибла мама.
Дождались реабилитаций
их отлетающие тени.
Но я, чтоб с ними повстречаться,
прошу свиданий-сновидений.
Проснешься среди ночи — пусто.
Их нет, их даже вспомнить не с кем.
Лишь я, сойдя с крутого спуска,
былое вижу в свете резком.
Ночь заставляет передумать
и перечувствовать так много…
Ночь — мрак затопленного трюма.
Сума, тюрьма или дорога.
