Утро.
Лежу в холодных простынях.
Комариный звон у виска:
до того пустынно.
Грустно сознавать себя
безгрешным и обновленным.
Босая ступня
вынырнула из-под одеяла,
разглядывает мир,
застенчивый бледный зверек.
Подобно мелкому лавочнику
с лиловыми пальцами
и с вечной копотью в ушных раковинах –
а сколько продано было
корыт, хомутов, старина? –
подсчитываю дотошно,
что захватить я успел
при бегстве поспешном
из старого года?
Наивные весенние стихи,
и безответная любовь
к одной монголке.
