Тому, кто здесь лежит под травкой вешней,
Прости, Господь, злой помысел и грех!
Он был больной, измученный, нездешний,
Он ангелов любил и детский смех.
Не смял звезды сирени белоснежной,
Хоть и желал Владыку побороть…
Во всех грехах он был — ребенок нежный,
И потому — прости ему, Господь!
(9 оценок, среднее: 4,11 из 5)
Эпитафия самому себе
Он был не Пушкин, не Есенин
И жить хотел , как человек .
Он был душой не лицемерен
И презирал свой пошлый век …Алексей Баталов 4 . Дом Поэта .
Это о религии, а не о смерти…Цветаева о смерти не писала видимо…Пыталась ввести всех в заблуждение.
Цветаева никого в заблуждение ввести не пыталась…) просто на сайте именно так классифицируются стихи, так что претензии не к Цветаевой)