… В который раз упрямо снится мне…
А может, — и не снится эта небыль?
Что я лежу под небом на спине,
Под этим бледным, выгоревшим небом.
Осинки вяло пробирает дрожь,
Озябший лист слетает прямо в жижу,
А мне в глаза накрапывает дождь,
Но я весь этот свет уже не вижу…