(Сценка)
Мрачный поэт
(Нахмуря брови, говорит могильным голосом)
Каждый день мы твердим золотые слова,
Что без праведных дел наша вера мертва.
Каждый день стынут в нас молодые сердца.
Мы живем… Как живем? Это — жизнь мертвеца.
Каждый день мы даем благодатный обет
Не тиранить людей для кровавых побед.
Каждый день сознаем, что «русак-человек»
Не украсил собой девятнадцатый век.
Нет поэтов у нас — молодых соловьев,—
И философ решил (господин Соловьев),
Что в поэзии Русь «абсолютно» слаба,
Что искусство в ней — нуль, а наука — раба…
Публика
(в недоумении)
…Может быть, в сих словах капля истины есть?
Веселый поэт
(с хохотом)
Нет-с! Извольте обратно все рифмы прочесть.
… Не дерзаю гласить вам про «славу», про «честь»,
Но они на Руси и водились, и есть.
Я могу клятву дать, но не клятву раба,
Что в искусстве Россия «зело» не слаба.
Что бы там не ворчал велемудр Соловьев,
А немало у нас молодых соловьев.
Если голос их слаб, виноват в этом «век»,
А не наш брат — пиит, «простота-человек».
«Простота» будет жить для бескровных побед.
Он свершит для славян свой заветный обет:
Звуком песен живых воскресит мертвеца, —
И забьются, в ответ, наших братьев сердца…
Нет, родная страна, ты не будешь мертва!
Публика
(в грустном раздумии)
…Дорогие мечты! Золотые слова!
