С точки зрения воздуха, край земли
всюду. Что, скашивая облака,
совпадает — чем бы не замели
следы — с ощущением каблука.
Да и глаз, который глядит окрест,
скашивает, что твой серп, поля;
сумма мелких слагаемых при перемене мест
неузнаваемее нуля.
И улыбка скользнет, точно тень грача
по щербатой изгороди, пышный куст
шиповника сдерживая, но крича
жимолостью, не разжимая уст.
Нет конечно же не проза. Дело в том, что почти все писатели и поэты не старались угодить читателям и Бродский не исключение из правил. Он так сплетал свои рифмы, что иногда не видно созвучия конца стихов, которое и обозначает их границы. В итоге у читателя может возникнуть ощущение, что он читает прозу или белый стих, или стихотворение в прозе. Нет чёткости и нет динамики, и нет ясности, а как-то всё расплывчато и туманно…
Это не стих. Если стих, то он дурацкий.
Но это красивая проза , красивая миниатюра
Он гений.