Чего не натворишь по бездорожью!
Слезами память лучше не кропить, —
Но вспоминаю с ужасом и дрожью,
Что мог тебя заранее убить.
Я не был пленник стрессов и апатий,
Я чтил широкий пояс плечевой
И в двадцать восемь сделал эту Катю,
Хотя не понимаю, для чего.
Любовь и книги — честная работа,
Стеснение в груди и пот с лица,
И в слове не досказанное что-то,
В ребёнке просияет до конца.
Всё было — и сиянье, и беззвездье,
Тусовка побирушек и калек,
Но дети — воздаянье и возмездье,
И здесь твоя Голгофа, человек.
И здесь твоё прощенье и награда,
Твоя дорога — с ними по пути.
Я догорел, мне ничего не надо,
А ты остановись и досвети.
Но не рожает баба от урода.
Природа ей диктует — тут изъян!
И в детях закрепляется порода
Русоволосых, буйных россиян.
Пусть будет так…
Мне всё уже не мило,
И в будущем, и в прошлом — пустота.
Но всё-таки дорога до могилы
Была до омерзения чиста.
