Я принимаю синеглазых
Окраин вешних простоту,
И странную вдыхаю ясень
В засеребришвемся листу.
Что это будет? Только очерк.
Дивеева скита лазурь?
Нет! Буйный рост, как живопись, как роща,
Поющая и пьющая грозу.
Какой густой овладевает ветер,
По заводям зацеловав траву, –
А ласточек моих всё нет и нету!..
И бродит март по талому двору.
