Поэты, побочные дети России!
Вас с чёрного хода всегда выносили.
На кладбище старом с косыми крестами
крестились неграмотные крестьяне.
Теснились родные жалкою горсткой
в Тарханах, как в тридцать седьмом в Святогорском.
А я – посторонний, заплаканный юнкер,
у края могилы застывший по струнке.
Я плачу, я слёз не стыжусь и не прячу,
хотя от стыда за страну свою плачу.
Какое нам дело, что скажут потомки?
Поэзию в землю зарыли подонки.
Мы славу свою уступаем задаром:
как видно, она не по нашим амбарам.
Как видно, у нас её край непочатый –
поэзии истинной, – хоть не печатай!
Лишь сосны с поэзией честно поступят:
корнями схватив, никому не уступят.
Лет, наверное, 40 назад, ещё будучи школьником, я переписал для себя это стихотворение тоже с какой-то рукописной копии. Давно моя копия затерялась, но я с тех пор помню, что были там такие строчки: «Убит Маяковский. Корнилов убит. Сейчас Пастернак нами в землю зарыт». В этой публикации данных строк нет. Гарантирую, что их сочинил не я сам. Есть какие-то другие редакции? Подскажите, пожалуйста. Мне почему-то за долгие годы не случилось приобрести ни одного сборника Плисецкого.
Здравствуйте! В этом стихотворении нет строчек, которые вы привели. Проверили по нашей электронной базе печатных книг, также не нашли. Не можем узнать, откуда эти строки появились. Если у вас будет дополнительная информация, то дайте, пожалуйста, знать.