Вечером, когда по тёмным тропинкам идем,
перед нами маячат наши бледные тени.
Если жаждем,
пьем белые воды пруда,
сладость печального детства.
Мёртвые, отдыхаем под кустом бузины,
за полётом чаек следим,
Весение облака над городом мрачным встают,
молчащим о славной монашьей поре.
Помнишь: коснулся тонкой твоей руки —
и вскинула ты удивлённо глаза.
Как это было давно.
И всё же, когда душу терзает тёмная страсть,
вся в белом, ты возникаешь в осеннем
ландшафте моём.
