О, вечер, бредущий к угрюмым деревням детства.
Пруд под ивами
наполняется больными вздохами грусти.
О, лес, опускающий бурые веки,
когда из костлявых рук одинокого
изроняется пурпур его упоительных дней.
О, приближение смерти. Дай помолиться.
И на тёплых подушках, пожелтевших от воскурении,
да распадутся на эту ночь любовники в изнеможенье.
